La mémoire enfouie

Cette semaine, j'ai fait une triste rencontre. J'ai croisé sur la rue une femme, aujourd'hui octogénaire,  avec laquelle j'ai eu le plaisir de travailler à une certaine époque : une belle femme sympathique, dévouée et d'un calme imperturbable, voire olympien. Quand je rushais au boulot, il me suffisait de la regarder se mouvoir derrière le comptoir pour faire baisser ma pression.  

En fait, au cours de la dernière semaine, je l'ai croisée deux fois, et chaque fois, elle fouillait dans une des poubelles situées dans le périmètre des casiers postaux : deux poubelles stratégiquement disposées pour recueillir le courrier indésirable et toutes les publicités de ce monde qui inondent nos casiers postaux. 

À la première rencontre, j'ai pensé qu'elle avait jeté par mégarde une partie de son courrier à la poubelle et qu'elle cherchait à le récupérer. Je l'ai saluée franchement. Elle s'est arrêtée dans sa recherche, a levé la tête et m'a regardée. Elle ne m'a pas reconnue. Pire, elle ne s'est pas reconnue.

La deuxième fois, je l'ai observée. Elle fouillait dans la poubelle, elle retenait certains papiers, en rejetait d'autres en fonction de critères qui n'étaient évidents que pour elle.  Elle est repartie avec deux petits sacs pleins de papiers. Quelques mètres plus loin, elle s'est arrêtée à la hauteur d'un amoncellement de neige. Elle a creusé deux trous pour y déposer son précieux butin et a recouvert le tout de neige. 

Encore une fois, je l'ai interpellée par son prénom.  Elle ne s'est jamais retournée. 

Sa mémoire est enfouie.

Marielll